Mães não fazem 69

Tudo que minha mãe me fala sempre tem peso dois. Hoje, aos sessenta e nove anos, sua voz está pesada. Também pudera, a semianalfabeta que me ensinou o ABC carrega na carcaça o peso de sete AVCs.
De tão doce contraiu diabetes e o coração do tamanho do Amazonas uma hora precisaria de pontes. Cinco safenas e uma mamária. Generosa até na doença, uma ponte pra cada filho.
Dona Nonata tem como vizinha a morte, que por sinal não deu sorte, foi ter logo como vizinha uma mulher forte. Mamãe ficou torta, puxa a perna, porém nos ensinou a fazer tudo direito e nunca puxar o tapete de ninguém.
Mas o pior de tudo isso citado acima foi ouvir da boca de minha mãe um dia após seu aniversário a seguinte frase: Ontem eu fiz 69. Essa minha mãe!!