terça-feira, 12 de março de 2013

Mr. Bouvary


Um cogumelo de questionamentos surgiu no meio daquele clima Faixa de Gaza. O silêncio foi a trincheira contra o pavio curto de seu temperamento. Rajadas de perguntas ácidas metralharam a base. Granada de insultos explodiu diante da cara pintada. Sete... Pintado, riscado e esquecido.
Alto, forte e olhos engatinhados, porém não és gato, não tens sete vidas. Tens somente uma e dizem por aí que é curta, então curta e faça um curta-metragem sobre Mentira tem pernas curtas. E muitas vezes cambotas também.
O terreno minado não é mais pasto de camuflagem. O passo em falso foi verdadeiro até nos ares. A bomba-relógio do cotidiano explodiu matando réu confesso e inocentes. A guerra deixou de herança aos sobreviventes cicatrizes que doem com a brisa de um vulto.
Entre mortos e feridos ficou para um morto a incumbência de escrever o roteiro desse filme. Mr. Bouvary.